Il arrive qu'une part de soi s'éveille lentement.
Comme à l'aube, lorsque la lumière n'entre pas d'un seul coup, mais par degrés. Il faut encore quelques instants pour reconnaître son visage, son corps, sa voix, et comprendre que l'on est déjà en train de revenir.
Et puis il y a d'autres éveils.
Ils ne ressemblent pas à une progression. Ils ressemblent à une traversée. On ne s'y prépare pas vraiment. On ne les décide pas. Rien, extérieurement, n'annonce leur venue, et pourtant quelque chose s'ouvre.
Parfois, cela arrive par une rencontre. Par une absence. Par une attente devenue trop grande.
Par un lien qui touche en nous une zone ancienne, demeurée jusque-là sans langage. Alors, ce qui n'avait ni forme, ni nom, ni permission commence à se lever.
Certaines personnes découvrent ainsi qu'elles n'étaient pas seulement endormies.
Elles étaient en attente d'elles-mêmes.
Vous connaissez peut-être cet éveil : une relation, une rupture, un silence impossible à classer, ou cet instant étrange où l'amour ne touche pas seulement le présent, mais réveille une mémoire plus ancienne que l'histoire en cours.
Je connais cet éveil.
Pendant longtemps, l'amour n'a pas été pour moi un lieu où l'on entrait sans armure. Je savais tenir, créer, avancer et organiser ma vie autour de ce qui devait être construit.
J'avais déjà vécu, connu des liens, fait des choix et recommencé. Mais aimer touchait une zone que je…
